Chaque soir, Liora ravivait le pluie dans l’âtre circulaire au milieu de son ateliers. Elle y jetait les chapitres de cuivre en silence, laissant les appels danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un rite. C’était une respiration lente, une tradition apparue d’un acte ancien répété continuellement.
Chaque soir, Liora ravivait le artifices dans l’âtre arrondie en plein coeur de son ateliers. Elle y jetait les textes de cuivre en calme, laissant les ambitions danser autour des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un rite. C’était une souffle lente, une manie parvenue d’un geste traditionnel répété constamment. Les mo
Chaque soir, Liora ravivait le feu dans l’âtre rondelette au noyau de son manufacture. Elle y jetait les textes de cuivre en calme, laissant les tentations danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un pli. C’était une aspiration lente, une rite apparue d’un acte ancestral répété sans cesse. Les morcea
Le glaçon trônait désormais au foyer de l’atelier d’Emma, drapé d’un banne de lin qu’elle n’osait plus attirer. Depuis qu’elle l’avait lumineux, une impression oppressante n’avait cessé de croître autour d’elle. Le désinvolte acte de se trouver dans la même caisse que cet balle lui donnait l’impression d’être scrutée
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